Contando Cuentos...

El traje.

2011-09-02T00:03:00.001+02:00

Las mujeres decían que era una golfa.

Se dedicaba a los hombres, sí, y le gustaba. Lo había heredado de su madre y ésta de la suya. Mantenían su clientela desde hacía años, y para ellos este privilegio pasaba de padres a hijos. Su trabajo se hacía esperar, como el de cualquier artesano, y los resultados siempre eran los esperados.

—Aquí hace falta alguien con bemoles que termine con esto —decían las esposas de aquellos que la visitaban.

Pero ellos, sus clientes, adoraban su labor. Ellas, las esposas, a callar. Y Dolores, a trabajar.

—Mírala, ahí va. ¿En qué entrepierna habrá estado metida?

—Quizás en la de tu marido.

—Puede ser, ya que el tuyo no puede pagarlo.

Y así era. Tan solo unos pocos podían aceptar su precio. Pero el resultado se veía en aquellos hombres que se pavoneaban, a veces, incluso, a su lado.

Sus miradas no la alteraban ni un ápice. Con dos bandazos de su melena respondía al escrutinio al que se veía sometida, y más desde la “noticia”: Dicen que el alcalde ha solicitado sus servicios.

—Ya he llegado hasta él, madre.

—Siempre confié en ti, hija mía.

—Su mujer… me mata con la mirada.

—Ahora nos perseguirán más que nunca. Quieren una modistilla, no un sastre con tetas.

—No importa, madre. Que sigan con sus prejuicios y sus celos. Tomemos hilo y aguja, tenemos que confeccionar, no un traje, sino “El Traje”. Todos sabrán quien es La Dolores, la sastra de Miraflores.

A ti.

2011-01-30T19:38:00.001+01:00

¡Qué pequeño es el mundo! Cuántas veces hemos dicho esto. Seguramente es verdad, si lo comparamos con la inmensidad del universo.

Aun así, qué grandes son las distancias que nos separan a unos de otros. Nos vemos rodeados de familiares, amigos, gentes con las que convivimos a diario y, sin embargo, el hilo que nos une a ellos puede ser tan fino que se rompería al mínimo roce.

Por el contrario, puede existir ese alguien que, aun estando lejos, sientes muy cerca, como unidos por un cordón tan fuerte que no se rompería ni con el hacha de un leñador. Alguien no tangible, a quien no puedes oír, ni abrazar, ni besar, y que, a pesar de ello, llena un espacio importante dentro de ti. Alguien de quien disfrutar. Imagina esa conversación cara a cara que te permitiría escuchar su risa, oler su perfume, contemplar sus rasgos, romper esa barrera de cristal que impide materializar una amistad.

Tranquilo, el tacto no es imprescindible para seguir disfrutando de su compañía, no. Porque no hay lejanía suficiente que impida que dos personas se conozcan y se admiren. Los sentimientos y la complicidad se pueden trasmitir con las palabras adecuadas, y hacer real lo que tan solo vive en un reducido espacio con tan solo pulsar un botón.

¿Tú también tienes alguien así? ¡Pues, enhorabuena! Pero no olvides decírselo.

A ti, que estás tan lejos, a ti, te doy las gracias por estar, aunque distante, en el otro lado de mi mundo virtual.

El novato.

2011-01-26T22:15:00.001+01:00

Las campanas de la Iglesia tocaban a ánimas. Era la señal. Cuatro muchachos ataron fuerte los cordones de sus botas. Había llegado la noche de difuntos.

¡Chicos, seguidme! —Dijo el Rulos en voz baja.

El Potas llevaba algo colgado a la espalda. Todos, menos uno, sabían lo que era, y la importancia que tenía el contenido. El novato se anticipó. ¿Qué guardas en esa conejera cerrada con llave? —preguntó. ¡Calla, Gordo! Y siguieron rumbo al cementerio.

Encendieron un farol bajo el ángel de piedra más hermoso que había en el camposanto. A sus pies, la tumba del Tirillas, muerto a los once años y enterrado con un dedo menos.

Hola,Tirillas. Aquí estamos todos, bueno, todos más uno. Ven aquí, Gordo. ¡Qué comience el ritual!

Abrieron la conejera. El Bizco extrajo una caja de cartón. Quitaron la tapa y sacaron cuatro dedos que colocaron sobre la lápida. ¡Guuaauuu! —dijo el Gordo. Te toca —indicó el Potas. ¿A mí? Pero yo no… ¿Quieres ser de los nuestros, sí o no? Sí —respondió el Gordo—pero así no puedo. ¿Cómo es posible que hoy no cumplas tu palabra? —protestó el Rulos. ¿Me dolerá mucho? Casi nada. Bizco, abrázalo fuerte.

El Potas sacó una navaja, descalzó al Gordo, y con un certero movimiento le cortó un dedo del pié izquierdo.

El ahora mutilado lloraba. Tranquilo—le decían los demás— ya está hecho. Vamos al hospitalito, te curarán.

Desde ese día, formaba parte de la panda del Tirillas.

Ya eran cinco en la conejera.

Por una coliflor...

2011-01-20T20:30:00.000+01:00

Cada tarde, Ahmed paseaba entre los puestos del mercado. Su exotismo despertaba el interés de vendedoras y transeúntes, que no ocultaban su admiración ante aquella atractiva imagen, provocando comentarios no siempre bien disimulados.

Tarek, su criado y protector desde la infancia, cargaba con las compras que, por capricho, adquiría su amo.

—Mi señor, no necesitamos todo esto, ya se han encargado de hacer la compra esta mañana, y…

—No protestes, Tarek, son objetos sin importancia y mi dinero es bien recibido.

—Os aseguro, mi señor, que con vuestra sola presencia ya quedarían satisfechos. No es necesario…

—Calla, gruñón. Vamos, me apetece una manzana para el camino.

Se detuvieron ante un pequeño puesto de frutas y verduras, donde una joven de aspecto rollizo y saludable, ofrecía sus productos a todo aquel que se aproximaba.

—Acérquese, noble señor, tengo lo mejor de nuestra huerta.

—¿Qué me ofreces con el mismo color de tus mejillas, muchacha?

—Oh, señor, todo aquí posee la misma salud que yo, y ya me veis…

—Ja, ja, ja. Dame unas manzanas pues, y que sean las más dulces de todas.

—¿Manzanas? ¡Las mejores para el caballero!

—¡Mujer!, —exigió una sirvienta con voz áspera — ponme esa coliflor para mi señora, rápido.

—Un momentito por favor, en cuanto ponga las manzanas —respondió la vendedora.

—No seas insolente, muchacha, mi señora no puede esperar —insistía la mujer.

Tarek protestó por lo que consideraba una tropelía. Comenzó una discusión entre ambos sirvientes, mientras la vendedora mediaba sin éxito. Ahmed presenciaba divertido la escena. Cuando se disponía a intervenir, la imagen de una joven dama le paralizó.

Inés, con gesto preocupado, observaba el intercambio de quejas entre Tarek y su criada, sin percatarse de la escrutadora mirada de Ahmed, que había quedado prendado por su extrema belleza. Su imagen angelical, de piel blanca y sutil figura, contrastaba con una llamativa melena rojiza que se ensortijaba en su caída hasta alcanzar su cintura.

—Muchacha —indicó a la verdulera— no os preocupéis, dadle a esta dama lo que necesite, yo puedo esperar.

—Pues aquí tenéis, señora —respondió ésta entregando la mercancía— la mejor coliflor de todo el mercado.

—Eso espero por tu bien —la sirvienta tomó la coliflor, entregó unas monedas y se dispuso a abandonar el puesto.

Inés, con paso tímido, se dirigió hacia Ahmed, que no podía dejar de admirarla.

—Gracias, caballero, y perdonad la rudeza de mi aya. Habéis sido muy amable.

Ahmed respondió con una leve reverencia aun sin poder articular palabra, y siguió atento la marcha del a joven ensimismado por su grácil caminar. Se llevó una mano al pecho, y en ese instante, sintió una punzada en su corazón que le estremeció de pies a cabeza.

—¡Señor, señor! Sus manzanas… —Pero Ahmed ya no respondió.

Tarek, intuyó por donde andaban los pensamientos de su amo, y no se equivocó.

—¿Has visto cuán hermosa es, Tarek?

—Sí, mi señor, lo he visto. Cruel es el amor que enreda entre lo imposible.

—¿Imposible? ¿Por su piel, quizás?

—Quizás.

—¿Por su religión, tal vez?

—Tal vez.

—Eso ya lo veremos.

Inés regresaba a casa caminando distraída, canturreaba y jugaba con su pelo. Esto alertó a su aya que no pudo evitar interesarse por ese estado de ensoñación.

—¿En qué piensa mi niña?

—¿Le has visto, aya, te has fijado en sus ojos?

—Me he fijado más en su oscura tez y el turbante de su sirviente —puntualizó irónica el aya.

—Eso no lo he apreciado, pero sí el color de sus ojos, su sonrisa, sus labios…

—Tranquila, niña, o te perderás en un laberinto de difícil salida.

—Eso, sí, perderme en su laberinto…

—¿Cómo una doncella, que no conoce varón, puede tener esos pensamientos…?

—¿Acaso tú no los tienes?

—Bueno… los tuve, sí, pero hace mucho tiempo de eso.

—Cuéntame, aya, cuéntame cómo es, qué se siente cuando un hombre como él te posee.

—¡Pero qué barbaridad es esa, Inés!

—Siento que mi cuerpo está despertando al amor, es, como un cosquilleo en…

—Vale, vale, sé qué cosquilleo es ese, pero esto no es propio de una dama.

—¿Ah, no? ¿Es que una dama no puede entregarse al amor?

—En brazos del esposo adecuado, sí.

—Pues yo también quiero un esposo, y a ser posible, como él.

—Esto no acabará bien, no señor, no acabará bien —sentenció la sirvienta.

Inés hizo todo lo posible por encontrarse con Ahmed en el mercado cada día. Había averiguado por medio del servicio, y con la ayuda de su aya, quién era ese apuesto joven de piel oscura. Su padre, era un rico mercader que comerciaba con especias y finas telas procedentes de Egipto, su lugar de nacimiento, aunque Ahmed había vivido la mayor parte de su vida fuera de allí, acompañando a su padre en sus negocios por el mundo, lo que le había proporcionado una amplia cultura además de las riquezas que sin duda poseía. Afincado en Castilla desde hacía un año, gozaba de una reputación, cuando menos, contradictoria. Su bondad era por todos reconocida, así como una enorme predisposición a gastar sin reparos, incluso, algunas malas lenguas criticaban una excesiva afición por el sexo femenino. Esto, al contrario de espantar a Inés, aumentó su interés por él. No era dada a dejarse influir por murmuraciones y comentarios de servidumbre.

Ahmed también había hecho sus averiguaciones respecto a Inés, la dulce y respetada hija de un noble castellano emparentado en la distancia con la casa del Rey. Su gran fortuna contrastaba con la amable gestión de sus posesiones y la benevolencia con la que trataba a sus súbditos. Éstos trabajaban sus tierras, y él les cedía buena parte de ellas, con lo que obtenían alimento para sus familias y venta para el mercado, hecho que satisfizo a Ahmed, quien apreciaba el buen corazón de los hombres.

Durante sus “coincidencias”, apenas cruzaban palabra. Un saludo cortés, intensas miradas, y el gesto torcido de sus acompañantes, que no veían de buen grado el interés mutuo de sus amos.

Pero una mañana…

—Buenos días, señoras —saludó Ahmed— Bonito día, ¿verdad?

—Buenos días. Sí, precioso, —respondió Inés.

—Tenemos una espléndida primavera, y es un placer encontrar flores tan hermosas por todos lados.

—Sí… el campo está muy bonito —disimuló Inés.

—Señora, perdonad mi atrevimiento, pero… ¿podría acompañaros en vuestro paseo?

—Si os place, aunque ya regresábamos a casa.

—Entonces, con vuestro beneplácito, caminaré a vuestro lado.

Hablaban y reían bajo la atenta e inquisitiva mirada de sus criados, que optaron por mantener un silencio absoluto.

Al llegar a la casa de Inés, Ahmed agradeció la deferencia y se despidió de ambas mujeres. Inés no pudo contener la emoción, hecho que no pasó desapercibido para su padre que acudió a su encuentro. Inés le contó que había conocido al hijo del rico mercader de especias del que muchos hablaban, y que había sido muy amable al acompañarlas. El noble, frunció el ceño y lanzó una mirada inquiriosa al aya, que se encogió de hombros.

—Hija, ¿no crees que pasear con un desconocido no es lo más adecuado en una joven doncella?

—Bueno, padre, voy con mi aya, que me protege con esmero. Ahmed, que así se llama el joven, ha tenido muchas atenciones hacia nosotras, y no está bien que me muestre desagradecida ni altanera. Es un hombre muy educado y respetuoso, padre mío, no debes preocuparte.

—Aun así, no creo que sin una presentación previa y sin yo conocerle, debas andar por ahí con ningún hombre, por muy caballero que sea.

—Eso tiene arreglo, padre. Siempre puedes hacer tú las presentaciones oportunas, y así conocer al rico mercader.

Inés despertó la curiosidad de su padre. A los pocos días, y con motivo de los juegos de primavera, la casa de Ahmed recibió la invitación para asistir al evento. Inés no cabía en sí de gozo. Ayudó en los preparativos y eligió el mejor de sus vestidos. Sabía que deslumbraría a Ahmed, y agradaría a su propia madre, que apreciaba en ella el interés por los actos de sociedad.

El día señalado, el rico mercader y su séquito, fueron recibidos con todos los honores, se hicieron las presentaciones oportunas al resto de invitados, siendo el centro de atención durante toda la jornada. Los modales y la exquisita educación de Ahmed, sorprendieron a todos. Su rica indumentaria y su deslumbrante físico, hizo las delicias de todas las mujeres allí congregadas, situación que no le pasó desapercibida, para su propio regocijo, aunque sus ojos estaban puestos en Inés.

Padre e hijo, disfrutaron con los juegos y la masiva participación del vulgo, que agradecía aquellas jornadas y la esporádica intervención de algunos señores que competían en actividades como el tiro con arco, o la exhibición de magníficos halcones para la caza. Hablaron del comercio de telas, de lejanas tierras y de la mutua afición por los caballos.

Al terminar el día, todos quedaron complacidos. Ahmed aprovechó la despedida para agradecerles el detalle e invitarles a visitar su hogar, del que estaban muy orgullosos. Les habló de los maravillosos jardines repletos de árboles traídos de todo el mundo, sus bellas flores y estanques con peces de colores. Allí podrían pasear y montar a caballo. El padre de Inés se excusó, debía partir hacia la corte en un par de días, pero animó a Inés a visitarles, ya que era muy aficionada a plantas y animales, siempre, claro está, acompañada de su aya.

Inés creía morir de satisfacción. Todo había salido a las mil maravillas.

Pasada una semana, recibió una invitación de manos de un criado. Respondió que sí al instante y el mensaje partió de vuelta. Irían al día siguiente.

Cuando el carruaje se detuvo en la entrada del palacete, Ahmed acudió a recibirlas. Estaba impresionante vestido con una fina túnica negra. Él también apreció el delicado vestido blanco que portaba Inés, resaltando esa melena rojiza, como el fuego que comenzaba a invadirle.

—Bienvenidas señoras, ésta es ya su casa.

—Gracias, Ahmed, estamos encantadas.

—Disculpad la ausencia de mi padre pero, al igual que el vuestro, tuvo que partir por asuntos de comercio.

—Vaya, es una lástima —mintió Inés.

—Tarek, por favor, acompaña al aya de la señorita a tomar un té, nosotros pasearemos por el jardín.

—Oh, no, no señor, no es necesario, me quedaré con ustedes —protestó la sirvienta.

—No seas descortés, aya, ve con Tarek, seguro que tenéis muchas cosas en común, y no escucharemos nada de lo que critiquéis.

Una vez a solas, los jóvenes iniciaron su paseo. Ahmed condujo a Inés por el extenso jardín, mostrándole las maravillas que contenía. Un vergel plagado de flores, fuentes, multitud de árboles y aromas intensos. La última visita fue a las caballerizas, donde no pudo evitar presumir de sus magníficos caballos árabes. Inés, estaba entusiasmada por todo lo que veía, pero nada era comparable al propio Ahmed y la pasión de su discurso.

—¿Qué hay allá al fondo, es una casita?

—Sí. En realidad es el refugio de mi padre. Acude allí para reflexionar, estar a solas con sus pensamientos, incluso orar. Es un hombre de profundas convicciones religiosas. Sus muchas responsabilidades le obligan a centrar sus principios y no olvidar quién es, algo que también inculca en mí con insistencia.

—Es un gran hombre y… tiene un buen hijo —comentó tímida Inés.

—¿Queréis que os la enseñe?

—Sí, me encantaría.

Ahmed ordenó que le prepararan una montura, escogió a su mejor caballo, e invitó a Inés a cabalgar con él.

Montada tras él en aquel magnífico ejemplar, sintió un estremecimiento que ni ella misma llegaba a comprender. Todo su cuerpo vibraba mientras sentía su espalda pegada a su pecho, le abrazó con fuerza y aspiró su aroma. Llegó a embriagarla de tal modo, que creyó desvanecer. El rítmico movimiento al trote del caballo, aumentaba el roce de sus cuerpos, y acentuaba la marcada anatomía de Ahmed a través del suyo. Se sintió presa de un delirio tal, que cerró los ojos y se dejó llevar por un placer cercano al orgasmo. Te perderás en un laberinto de difícil salida, le había advertido su aya, y en ese instante, se encontraba en el centro de ese laberinto del que no quería salir.

Hemos llegado, anunció Ahmed, tomándola por la cintura para ayudarla a descabalgar. Ese nuevo contacto, lento y estrecho, excitó al muchacho que ya no podía pensar en otra cosa que no fuese hacerla suya.

Entraron en la casita. El interior invitaba a la fantasía. Un techo abovedado con pequeñas perforaciones en forma de estrella filtraba delicados rayos de sol. El suelo, cubierto por alfombras y cojines de colores cálidos y tacto sedoso, sugería la caricia. Las ventanas, cubiertas con vaporosas gasas, ofrecían intimidad, y un sutil aroma a incienso que estimulaba, aún más, la imaginación de Inés. Era la mayor incitación al placer para dos cuerpos que ardían con cada suspiro.

—Es precioso, Ahmed, aunque, no es muy propicio para la oración, a mi parecer.

—¿Ah, no?, y… ¿qué os sugiere entonces?

Inés agachó la cabeza y, sonrojada, dio media vuelta con un movimiento disuasorio a la vez que provocador.

—Acercaos, por favor —le indicó Ahmed—tumbémonos aquí un rato, descansaremos antes de regresar.

Recostados entre los mullidos almohadones, iniciaron una conversación sobre sus vidas, sus experiencias, sus gustos y sus sueños. Ambos reían, se observaban, y la emoción crecía con cada gesto, con cada palabra.

—Sois tan hermosa, Inés —mientras acariciaba dulcemente el rostro de la joven que recibió el gesto con deleite.

—Tengo sed, ¿habría un poco de agua? —le sorprendió ella.

—¿Agua? Sí, claro. Hay un pozo cerca que da un agua muy fresca. Os traeré una jarra.

—Gracias, Ahmed, es que tengo un poco de calor.

—¿Calor? Sí, un poco sí hace. No os mováis, por favor, ahora mismo vuelvo.

Inés bebió con agrado mientras Ahmed se perdía en aquellos labios que rozaban con delicadeza la copa. Tomó el recipiente y bebió también. Sin mediar palabra, acercó su rostro al de ella y con extrema dulzura la besó. Ella se entregó al delicado gesto correspondiendo con un repentino abrazo que tumbó al muchacho por completo. Durante un momento se mantuvieron así, unidos, los ojos cerrados, la respiración acelerada.

Poco a poco surgieron las primeras caricias, aumentó la intensidad de sus besos y tiernas palabras de amor.

—¡Oh, Inés! Os deseo tanto…

—Yo también, yo también…

Ahmed, gratamente sorprendido por aquella entrega, no pudo contenerse más.

Comenzaron a desnudarse, tímidamente ella, orgulloso y excitado él.

Se contemplaron desnudos, escrutando cada rasgo a cual más bello. Nada podía ser más hermoso que él para ella, que ella para él.

Inés, sin embargo, se debatía entre el pudor y la pasión que la empujaba a dejarse llevar. Pero deseaba hacerlo, se moría por entregarse sin tapujos. ¿Cómo me he atrevido a llegar hasta aquí?, se decía a sí misma.

Entre juegos amorosos, Inés fue olvidando sus recelos. Las hábiles manos de Ahmed, exploraban cada rincón de su amante, adentrándose en su intimidad, provocando en ella sensaciones inimaginables.

—¡Oh, Ahmed, oh, Ahmed! —rezaba ella.

—Inés, mi bella Inés —suspiraba él.

Suavemente, cubrió el delicado cuerpo de ella con el suyo.

Cuando sus sexos se encontraron, él guió su virilidad hacia lo más íntimo de Inés.

—¡Oooh, Dios mío!

—Es Alá quien ahora te protege.

—¡Pues… Alá es enorme!

—Pero… si acabo de empezar…

—¿Aún hay más?

—Más de la mitad…

—¿Y es todo para mí?

—Hasta el final.

Y así, con una profunda embestida, quebró la inocencia de Inés, que no podía creer cuán grande era Alá, cuán fuerte su poder y hasta dónde podía llegar.

Entre el dolor y el placer, entre gritos y vaivenes, los amantes gozaron largo tiempo. El vigor del joven proporcionó a Isabel un goce tal, que acabó por pedir más y más.

Fue tan intenso el momento del éxtasis, que hasta los pájaros dejaron de trinar.

Exhaustos, felices y sudorosos, reposaron del placer hasta la caída del sol.

Cuando regresaron de su “paseo”, encontraron a sus criados nerviosos e impacientes.

—¡Ay, niña! ¿Te has vuelto loca?

—Del todo.

—Hace horas que debíamos haber regresado. Pero… te veo arrebolada.

—Estoy enamorada.

—Y todo esto por una coliflor.

—Que ahora es solo col.

—¡Inés!

—Mi señor, ¿estáis ya perdido?

—En lo más profundo de las arenas de Saqara.

—Alá os proteja.

—Con toda su grandeza.

Desayuno con tostadas... y algo más.

2011-01-20T20:12:00.000+01:00

—Buenos días, Olga. ¿Qué tal has dormido?

—Buenos días. Pues ha sido una noche movidita.

—Sí, estuvo muy bien.

—No, no me refiero a eso.

—¿Entonces?

—He tenido un sueño muy especial, y lo mejor de todo es que aún me acuerdo.

—¿Se puede contar?

—Claro, pero no sin un café delante.

—Venga, lo voy preparando. Tú comienza a soltar por esa boquita.

—¿Te preocupan mis sueños?

—Me preocupa cualquier cosa que invada tus pensamientos y no sea yo.

—No empecemos con tus celos, Ricardito. Anda, prepara también tostadas.

—Sí, mi aaama.

—¿Recuerdas el documental que vimos anoche?

—¿Documental?

—Sí, hombre. Ese sobre la primera máquina voladora, el Wright Flyer.

—¡Ah! Es cierto, ahora me acuerdo.

—Pues debió afectarme mucho, porque me he pasado la noche volando.

—¡Qué faena! Con el miedo que te dan los aviones…

—Cierto, solo que no volaba en ningún avión. Pásame la mermelada.

—Esto se pone interesante. Cuenta, cuenta.

—Paseaba por la calle. Era de noche. Hacía mucho calor y te aseguro que sentía ese calor de verdad.

—Ya te dije que el edredón nórdico era demasiado para este tiempo, y…

—¿Me dejas continuar?

—¡Ah, sí! Sigue.

—En un momento dado me asusté, alguien me perseguía y comencé…, no, mejor dicho, intenté correr. ¿Sabes esa sensación de querer escapar y no poder hacerlo? Me ha pasado en algún otro sueño, quieres correr y no puedes. Me sentía muy angustiada. Tropecé con una alcantarilla que tenía la tapa levantada y caí de bruces. Tenía mucho miedo, mucho, porque escuchaba unos pasos cada vez más cerca. Me levanté y volví a hacer el esfuerzo de mover las piernas deprisa, pero me trastabillaba continuamente. Cuando la situación era casi insoportable y estaba a punto de gritar, conseguí salir de allí a la carrera. Mi cuerpo respondía por fin. Corría y corría. Y entonces pasó. Sin ningún esfuerzo y sin pretenderlo, comencé a elevarme del suelo. Al darme cuenta de ello empecé a mover los brazos como si fuesen alas. ¡Estaba volando!

—¡Qué fuerte! ¿Y qué tal se te da volar?

—¡Calla, besugo! Déjame seguir no sea que se me olvide.

—Perdón, perdón. Continúa.

—Lo mejor de todo era la sensación de dominar el vuelo. Era muy fácil y estaba cómoda, como si fuese algo natural en mí . Me alejaba del peligro y ascendía cada vez más. Ya sé que parece un tópico, pero me sentía libre, feliz, y hasta poderosa. ¡Ah!, ¿y sabes? Estaba desnuda.

—Joer, bonita, ya te vale. ¿Tenías que estar desnuda? No tiene sentido.

—Vamos a ver. ¡Que es un sueño! Yo qué culpa tengo de ello, no lo he provocado. ¡Y no empecemos con tus cosas! ¿Me dejas seguir o no?

—¡Vaya! Cómo nos hemos levantado esta mañana. Pero sigue, ahora sí que no quiero perder detalle.

—Como te decía, iba desnuda, y me sentía bien, sin vergüenza, aunque sorprendida.

—No, si tú, vergüenza poca… Vale, me callo.

—Sé que no tiene mucha lógica, claro que estaba soñando, pero cuando comenzó el sueño era de noche, y mientras volaba era de día. Había mucha luz, un sol radiante, lo que me permitía ver todo con mucho detalle.

››El aire no me ofrecía ninguna resistencia, al contrario, me envolvía con una suave caricia por todo el cuerpo. Una sensación placentera, fresca y estimulante. ¡Qué gozada! Planeaba a gran velocidad mientras daba volteretas a mi capricho. Era algo tan real que aún puedo sentirla. Ahora sé lo que es volar, porque lo he vivido.

››No sé cuantificar el tiempo en mi sueño, pero la sensación es de haber estado mucho rato disfrutando. Después empezó el espectáculo visual. Desconozco dónde estaba. Al principio eran edificios, pero todo cambió casi de forma repentina y apareció un río. Serpenteaba entre un bosque muy verde y denso, para después abrirse y dar paso a un castillo fastuoso con preciosos jardines. Después, el río continuaba su curso y se ensanchaba. Un pescador movía el sedal de su caña y hacía dibujos en el aire, como en aquella película. ¡Madre mía! Si hasta podía ver el cebo en el anzuelo.

—Ya, y seguro que él también podía verte a ti el…

—¡Bueno, vale ya! No te cuento más.

—¿Cuánta gente más te ha visto volar desnuda cual águila perdicera?

—Tú estás fatal, chico.

—Sí, sí, yo estaré fatal, pero no me voy paseando en bolas por ahí.

—¿Tomas algo que yo no sepa? Porque creo que no te has enterado de que estaba dormida.

—¿Y dónde estaba yo en ese sueño? Porque al menos me podías haber incluido, así podría haberte visto de esa guisa.

—Pues mira, sí estabas. Pero como no quieres escuchar más…

—¡Eh, eh!, alto ahí. Cuéntame esa parte, quiero conocer mi papel en tu aventura nocturna.

—Verás. Después de sobrevolar idílicos paisajes, con verdes praderas plagadas por miles de flores, o por mares, océanos y montañas nevadas, aparecí en un lugar muy diferente: Un entramado de callejuelas oscuras, sucias y malolientes…

—¡Vaya por Dios! A mí me ha tocado la parte asquerosa.

—¡CALLA!

››En ese entramado de callejuelas oscuras, sucias y malolientes, finalizó mi vuelo. Descendí igual que subí, sin esfuerzo, sin provocarlo. Aterricé de pie sin mayor problema y, como al principio, me encontraba de noche y en ese lugar nada agradable.

—Ya estarías vestida, supongo.

— Sigo, a pesar de tus sandeces, porque te gustará.

››Comencé a caminar, ¡vestida!, por aquellas calles estrechas, hasta que un sonido llamó mi atención. Me detuve ante un portón entreabierto. Empujé y miré hacia el interior. Me adentré en un zaguán oscuro. Del fondo salía aquel sonido que había escuchado un momento antes. Era como si alguien estuviese cortando madera con un serrucho, incluso olía como las carpinterías. Pero no veía serrín, tablones ni cualquier objeto típico de un taller de esa clase. Sin embargo, allí seguía ese ras, ras… ras, ras… Y de seguido, un golpe seco, como si algo hubiese caído al suelo. Seguí andando muy despacio intentando localizar la procedencia de aquello que escuchaba, hasta que di con ello. Y… de verdad, cariño, no te imaginas lo que vi. No sé si continuar, mejor lo dejo aquí.

—Noooo, por favor, sigue. Dime qué viste sin perder detalle.

—Está bien, pero, no sé si es buena idea.

››Una luz tenue iluminaba una pequeña estancia. Había un buen número de palmatorias repartidas por todos lados, algunas con velas encendidas. Sus llamitas titilaban de tal manera que, de forma intermitente, proyectaban pequeñas sombras. Y allí, sobre una mesa, se encontraba el origen de esa cantinela, ¿recuerdas?, ras, ras… ras, ras. Había un hombre de pie e inclinado sobre dicha mesa. Era él quien hacía trabajar el serrucho, que por cierto, era enorme. Con gran esfuerzo subía y bajaba su brazo mientras cortaba algo que debía de ser muy duro, por cómo resoplaba con cada movimiento. Yo no podía ver bien lo que aserraba, y me fui acercando poco a poco. Tenía que verlo todo. Cuando ya casi estaba a su lado… No..., no puedo seguir.

—¡QUÉ, QUÉ!

—Pues que… vi, con todo detalle, como caía un brazo, sí, ¡un brazo!

—¿Un brazo? Pero por todos los santos, ¡esto es una pesadilla!

—Aún hay más.

››Me tapé la boca para ahogar un grito, estaba espantada, como puedes imaginar. Me aproximé lo suficiente para ver el cuerpo que estaba despedazando. Era el de un joven y… estaba desnudo. Le faltaban las piernas y los brazos, y lo que quedaba… Imagínatelo. Había sangre por todos lados. El malvado descuartizador se estaba preparando para seguir con el despiece. Colocó lo que quedaba de aquel pobre ser para maniobrar mejor su herramienta y… ¡Ay, Dios mío! No sé si podré contarte esto sin vomitar. Como te digo, puso el serrucho sobre el cuello de ese pobre muchacho, y empezó a moverlo con tal saña que de un solo tajo abrió toda su carne. ¡Fue horrible!

—¡Por favor, qué asco!

—Espera, espera, si ahora viene lo peor.

››Cuando los dientes del serrucho comenzaron a tocar hueso, ya no pude más y, me tambaleé e hice ruido al tropezar con una banqueta que no había visto. El hombre del serrucho se volvió y me miró amenazante. Intenté retroceder, pero me caí y, para mi horror, lo hice encima del descuartizado, peor aún, encima de su rostro. Di un respingo para alejarme de ese contacto y, y… entonces lo vi. Tenía su cara a un palmo de la mía. Le miré directamente a sus ojos abiertos, aún brillaban ¿sabes? ¡Estaban húmedos! La boca abierta, suplicante. Nunca olvidaré esa imagen, porque además, lo reconocí en ese mismo instante. ¡No puedo olvidarme de él, no puedo olvidarme!

—¿Le reconociste? Y… ¿quién era?

—Era el rostro de la muerte, del dolor supremo, era, era… ¡ERAS TÚ!

—¡AAAAAHHHHH!

—Ja ja ja ja ja…

—¡Estás loca, loca de remate! ¿A qué viene esto? No me mires, no me hables…, chiflada del demonio.

—¿No querías estar en mi sueño? Pues estabas, y además, ¡desnudo!

—¡Olvídame! Necesitas un médico.

—A ver si la próxima vez aprendes a escuchar sin tus chorradas. Y ahora, recoge las tazas que has tirado al suelo.

—¡Recógelas tú!

—Jajajaja, vaya sustito te has dado… jajajajajaja.

El rincón.

2011-01-20T19:42:00.000+01:00

No me gustaban esos recados que mamá me encargaba, y menos cuando oscurecía. Hacía horas que todos los críos nos habíamos recogido después del colegio y disfrutábamos del calor del hogar.

Me encontraba haciendo mis deberes escolares cuando surgió la temida petición:

—Anda, hija, baja a la bodega y compra una botella de gaseosa, ya sabes que a papá le gusta cenar con ella.

—¡Pero, mamá! Es muy tarde y hace mucho frío.

—Vamos, baja ya y no pierdas el tiempo —insistía mi madre con paciencia.

—Mira, no hay nadie en la calle, está oscuro y…

—¡Anda, anda! Échate una carrera que no te va a comer nadie —el hecho era irremediable.

Debía cumplir con el mandado. Me abrigué, aunque no era el frío lo que me preocupaba. Volví a mirar por la ventana, nada, ni un alma, pero tampoco eso era lo peor.

Vivía en la tercera planta de un edificio de cinco. Cuatro viviendas en cada rellano a los que se accedía por una escalera, no había ascensor. Cada tramo compuesto por quince escalones, uno de ellos más grande que permitía el descanso después de los ocho primeros. Los siete siguientes eran mi cruz.

Al llegar al último escalón de cada trecho te encontrabas con un rincón ciego que se abría hacia la derecha. Siempre me asustó esa oquedad. Elucubraba con seres escondidos esperándome al alcanzar aquel peldaño. Una cara, una mano que me atrapaba desde ese maldito vacío. No era gratuita la fantasía. En nuestros juegos infantiles ocurría muchas veces que alguien se escondía en él y esperaba tenerte a su alcance para salir de forma repentina y darte un susto, desagradable a veces y divertido cuando se hacía previsible. Pero esto fomentaba en mi imaginación otro tipo de apariciones.

Aquella noche debía enfrentarme de nuevo con el miedo. Cerré la puerta de casa y pulsé el interruptor para encender la luz general de la escalera. Bajé todo lo rápido que pude y corrí por la calle. Una vez que tuve la botella de gaseosa recorrí las dos manzanas que me separaban de mi bloque. Hacía un frío intenso. El vaho escapaba de mi boca mostrándome el fuerte contraste de temperatura. Caminaba a paso ligero, mirando al frente, decidida a alcanzar mi objetivo.

Me encontraba frente al portal. Respiré hondo. Tiritaba, y no solo por la helada.

De nuevo encendí la luz que iluminaba las cinco plantas durante unos minutos, no recuerdo cuántos con exactitud, pero sabía que eran suficientes para alcanzar mi puerta del tercero D desde la planta baja en la que ahora me encontraba.

Comencé el ascenso procurando no entretenerme, aunque sin correr demasiado. Mi respiración se aceleraba. Con cada pálpito acompañaba el tétrico tic tac que, desde el cuarto de contadores, me recordaba que el tiempo corría en mi contra, que la luz se podría apagar, una cuenta atrás imparable.

Intentaba evitar la sensación de pánico que me invadía al alcanzar la última etapa que daba al primer rincón. Una mirada de soslayo, rápida, temerosa, y giraba rápidamente para comenzar otra subida. Había superado el primer piso.

De las viviendas salía algún sonido, una voz, una risa… Tenía que recorrer otro tramo.

Cuando estaba a punto de llegar a la segunda planta, se me cayó el monedero escaleras abajo. Mi corazón galopaba, no podía perder tiempo o se apagaría la luz, pero tampoco podía dejar allí el dinero que me había dado mamá. Bajé veloz y alcancé el objeto perdido. Me dolía la garganta de respirar con ansiedad y comencé a toser. Me estaba poniendo muy nerviosa. Volví a subir los peldaños desandados, ya estaba cerca del siguiente rincón. Aquí me asusté y bajé dos escalones. Había escuchado algo. Pasos, sí, eran pasos. Igual un vecino que subía, o bajaba, o… Debía continuar como fuese. El aire me entraba cada vez con más dificultad y me sudaban las manos.

Me armé de valor y salté los dos escalones que me quedaban a la vez. Sin mirar a mi derecha, giré veloz para superarlo. Ya estaba en la segunda planta.

Tomé aire. Me agarré al pasamanos y miré hacia arriba. Ya faltaba poco, pero aún quedaba uno. ¡Qué extraño! Ya no escuchaba los pasos, pero tampoco había oído ninguna puerta cerrarse al entrar alguien en su vivienda.

Tic, tac, tic ,tac…

Escalón tras escalón, mirando al suelo, con la botella de cristal abrazada contra mi pecho, pensaba que mi suplicio estaba a punto de terminar. Al llegar al peldaño grande y a punto de enfrentarme a los siete últimos, tropecé y caí de bruces. La botella salió rodando haciendo mucho ruido hasta que retumbó en un estallido de cristales rotos y efervescencia. Sin darme tiempo a mirar hacia abajo mis ojos se quedaron ciegos. Tac… La luz se había apagado.

¡No puede ser!

Mi respiración se aceleró aún más. Me dolían las palmas de las manos y las rodillas. Me fallaban las fuerzas para levantarme. Ni siquiera podía gritar. Estaba aterrorizada. Cerré los ojos en un gesto instintivo a pesar de no poder ver nada. No quería estar allí, no podía soportar tanto miedo. Y de nuevo…, los pasos.

Está subiendo. No, estaba en el rincón y está bajando. Me quedaré quieta. Pero ya sabrá que estoy aquí, habrá escuchado el follón de la botella rota. ¿Por qué no enciende la luz? ¡Ah! No ve el interruptor, o, no quiere hacerlo. Quiere sorprenderme. Me cogerá. Debo llamar a mamá, pero no puedo gritar o sabrá… ¿Por qué se ha parado? ¿Qué hace? Está cerca, lo presiento. Oigo como respira.

De repente un chasquido. Me acurruco. Espero, y… Una mano se posa en mí. Grito aterrada, siento que mi cabeza va a estallar. Golpeo la mano que me atrapa… ¡Mamá, mamá!

—Pero hija, ¿eres tú? ¿Qué haces en el suelo? ¡Dios mío, estás sudando! ¿Estás herida?

—¿P… papá?

Y allí estaba mi padre, con una cerilla encendida y casi más asustado que yo. Algunos vecinos salieron de sus casas alertados por los gritos, preguntando qué pasaba. Alguien encendió por fin la luz de la escalera. En mi ataque de histeria tan solo escuchaba susurros, la voz de mi padre intentado dar explicaciones: Se apagó la luz mientras subía, y he tropezado con ella, y…

Ya en casa lloré abrazada a mi madre que tuvo que dormir conmigo esa noche.

Nunca me gustaron aquellos recados. Nunca olvidaré aquella noche. Nunca superé el miedo al rincón.

©Pilar G.C.

El llanto de la hechicera.

2011-01-20T19:17:00.000+01:00

Leonor caminaba a paso rápido entre los callejones de la ciudad. Toledo, era un hervidero de gente en esos días. Curiosos, fieles, nobles… todos venían para asistir al espectáculo, y no era momento de llamar la atención.

—¿De dónde vienes a estas horas?

—He estado en el mercado de las bestias. Hoy ha habido un gran número de sacrificios y necesitaba unas vísceras de carnero. Tengo que preparar la pócima cuanto antes.

—¿No está mejor la joven?

—No, ha empeorado. El marido quiere avisar al médico que atiende al Corregidor. Y el barbero no para de decirle que con mis remedios su esposa morirá.

—Eso no es nada bueno, si pasara lo peor…

—Lo que no es bueno es tanto parir para esta mujer.

—Ya tiene edad para ello. A sus diecisiete años yo tenía tres hijos.

—Pero ella es débil y enfermiza. Tuvo muchos problemas con los otros partos y a los tres meses del último ya estaba preñada de nuevo. No sé qué pasará la próxima vez.

—¿Necesitas ayuda con el preparado? No quiero salir muy tarde con tanto revuelo.

—No, vete tranquila. Ya tengo todos los ingre… ¡Vaya! Olvidé recoger la orina del esposo. Tendré que volver a por ello.

—Pero, eso es una locura Leonor, ¿no puedes prescindir de ello?

—Sabes que no.

—Pues ten cuidado. No perderán oportunidad de añadir alguien más al auto de fe del domingo. Y teniendo al barbero en tu contra… podría denunciarte. Después de lo de Catalina estarán deseando condenar a alguien para quitarse la espinita.

—Catalina… aún está recuperándose de los cien latigazos. Esperarán a que pueda caminar para el destierro.

A pesar de tantas denuncias, de su condena por bruja y del último espectáculo, sigue viva. Creo que la temen más a ella que al diablo. ¿Sabes que en la última invocación que hizo asistieron más de ochenta personas? No cabía un alfiler frente a la Iglesia de San Andrés.

—¡Bah! El motivo es igual. La temen por lo que sabe, no por sus conjuros. Más de un noble ha participado de ellos y los que denuncian es por miedo a la Inquisición y no a caer en el Averno. ¡No hay quién les entienda! Preferirán condenar a una hechicera para dar ejemplo, antes que quemar a Catalina Sánchez.

—Lo sé. El espectáculo será grande el domingo. Dicen que asistirán importantes personalidades. No quiero ser uno más de sus condenados ni acabar con un sambenito. Preferiría la hoguera.

Para llegar cuanto antes cruzó la plaza de la Catedral. Estaba abarrotado de personas enardecidas por los futuros acontecimientos. Una simple señal con el dedo podría acabar con ella en las celdas de la Inquisición.

Al llegar a la casa de Isabel entró por la puerta accesoria. Le pidió a uno de los mozos que avisase de su presencia. Mientras esperaba, aprovechó para hacerse con varias pezuñas de cerdo y algunos excrementos.

—Suba, la están esperando —le indicó un mozo.

—Guárdeme esto aquí mientras tanto, por favor. Lo recogeré a la salida.

—No quiero guardar nada a ninguna bruja. Lléveselo o tírelo, pero no me complique.

—¡No soy una bruja!

—Brujas o hechiceras… ¡qué más da! Todas sois iguales

Cuando Leonor entró en la sala se encontró al señor hablando con el barbero entre voces y aspavientos. Al verla la señaló con el dedo mientras imprecaba en su contra.

Ella quedó muda. Un frío interno comenzó a subirle desde las piernas.

—¡Hechicera, acércate! El barbero te acusa de haberte visto asistir al último aquelarre en el Cerro del Bú. Esto es muy grave Leonor. Si tus remedios proceden de los ritos e invocaciones de esas reuniones de brujería, no quiero tu ayuda nunca más.

—¿Aquelarre? Esas mujeres no hacen nada malo. Es una simple fiesta en la que comen, beben y bailan hasta el amanecer tan solo por diversión. Los sacrificios son de pequeños animales para el ágape, y su único pecado sería el excederse con sus brebajes que las dejan extasiadas. Además, no sé qué denuncia este hombre cuando él es uno de los que luego asisten a abusar de aquellas pobres viejas mientras duermen su borrachera. ¡Hijos del diablo! Así llaman a sus vástagos, cuando son los hijos de los mismos que las denuncian. Yo nunca he participado en esos encuentros, y si estuve allí fue para atender a alguna herida por las salvajes agresiones de esos hombres, y le aseguro que allí no había nada maligno. El barbero quiere ocupar mi puesto y ganar dinero sangrando con sus carnicerías. Señor, usted sabe que he curado otras veces a su esposa y, si vos me permitís, lo intentaré de nuevo.

—Está bien. Continúa con tus remedios, hechicera.

Leonor obtuvo el último ingrediente y preparó la pócima. Regresó y atendió a Isabel. Le frotó el ungüento por el vientre y esperó confiando en un buen resultado.

La joven murió esa misma noche.

El barbero acusó a Leonor de brujería y el noble apoyó su denuncia.

Cuando fueron a detenerla, Leonor no se resistió, sabía que era imposible escapar a la Santa Inquisición, que acabaría en las mazmorras para ser torturada hasta confesar aquello que querían oír. Con seguridad, sería condenada y formaría parte del auto de fe que tanto temía.

Fue abrasada viva en el quemadero del Zocodover dos días después.

En el archivo inquisitorial quedaría escrita para siempre su confesión y su condena por hereje. No se la acusó de brujería, viejas locas al fin y al cabo, ya que aquello tan solo supondría el destierro. Su muerte sería mejor ejemplo y escarnio para otras hechiceras que ya eran más solicitadas que el párroco de la iglesia.

Lo que no se escribió en ese informe fue el buen hacer de Leonor y sus recetas, o que el médico también había visitado a Isabel y anunció la inevitable muerte de la joven madre.

Sería mejor ocultar la relación de la hechicera y sus pócimas con tan destacada familia, algo que, aunque habitual, no era lo adecuado.

Hay quien dice que cada noche, en el callejón de la casa de Leonor, se escucha un llanto desesperado que clama justicia. Pero… ¡vaya usted a saber!

(Tercer premio Segundo Certamen de Cuentos, Taller de Cuentos)

La advertencia.

2010-08-28T11:09:00.001+02:00

“Cuando te asomas al infierno, el infierno te devuelve la mirada.” Antiguo poema gaélico.

***

Despierto poco a poco, como saliendo de un túnel. Estoy atada de pies y manos, con los ojos vendados y amordazada. Respiro con dificultad. El escaso aire que entra por mi nariz es insuficiente para llenar mis pulmones.

Intento liberarme de las ligaduras que me aprisionan y me mantienen tumbada en un colchón que huele a viejo, pero tiran de mí, me hieren como garras.

Me siento aturdida, con la boca seca y un sabor amargo y penetrante.

Hace mucho calor. La lucha me tiene agotada. Intento gritar, pedir socorro, pero sólo consigo hacerme daño en la garganta. Mi vejiga está a punto de explotar. No aguantaré mucho más.

Algunas imágenes asaltan mi memoria: Hubo forcejeo, una mano sobre mi cara, ese olor intenso, la oscuridad…

Se escuchan pasos… Expectante, me mantengo en una apnea voluntaria para concentrarme en los sonidos que me rodean. Un último golpe retumba a mi lado. ¡Ya está aquí!

Pega su rostro al mío. Su piel es áspera y huele a tabaco.

Te dije que no llegases tarde a casa, que llegaría mi momento. Pero no me creíste.

Me habla despacio al oído, susurrando. Con una mano me abarca el cuello y levanta mi barbilla. Con un repentino tirón despega la cinta de mi boca y lentamente lame mis labios una y otra vez.

Intento zafarme, pero él presiona mi mandíbula e impide el intento de evitar su lengua que recorre cada punto de mi rostro, impregnándome de saliva.

¿No te gusta? ¡Lástima! A mí sí.

Asqueada y temblorosa suplico que me suelte, hasta que una náusea me provoca el vómito y me orino encima.

¡Vaya! ¿Te has hecho pis en las braguitas? ¡Cochina! Ahora tendré que limpiarte.

Oigo agua correr.

Con una esponja lava mi cara restregando con saña. Continúa con mi cuerpo. Arranca mis bragas. Me revuelvo, ruego que pare, pero él sigue empapándome, dejando caer un chorro abundante por mi entrepierna mientras me frota con insultante parsimonia.

Se aleja. Vuelve el silencio.

Le pido sumisa que me quite la venda de los ojos y me desate, que haré todo lo que quiera, que no me haga daño… El pánico se apodera de mí. Pero solo consigo que me abofetee y vuelva a ponerme la mordaza.

Me decepcionas. ¿Te estás entregando? Eso ya lo hiciste cuando desoíste mis llamadas, y ahora…, eres mía. Puedo tenerte en este momento, y mañana, o, también… puedo matarte.

De nuevo descubre mis labios. Mis lágrimas empapan la venda de los ojos. Ya no sé qué decir, ni qué hacer o pensar. Me desespero con las ataduras…

Intento entablar una conversación con él. ¿Quién eres?, pregunto. ¿Por qué me haces esto?

Mi única respuesta es un sonido chirriante, como si… estuviese afilando cuchillos. Tiro y tiro de las cuerdas.

Arqueo mi cuerpo. Chillo, imploro.

Aburres con tanta súplica y tanto lamento. Deja de luchar, es inútil. Sin embargo, ¡quieres conocerme! ¿Tienes curiosidad, interés, o… sólo miedo? Te lo pondré fácil.

Agarra mi brazo y desata la muñeca derecha. Toma mi mano y la dirige hacia su rostro para dibujar con mis dedos cada facción: La nariz, sus labios abiertos, los ojos cerrados. Tiene la cabeza rapada, me raspa. Peleo en un intento por soltarme, se burla, me increpa y se carcajea jocoso. Baja por el cuello, se acaricia el torso desnudo, sudoroso y libre de vello. Clava mis uñas en su pecho mientras jadea. Balbucea mi nombre.

Respira agitado con manifiesta excitación. Se detiene en su miembro erecto. Entretanto, comienza a recorrer mi cuerpo con algo frío y cortante. Ha cortado los tirantes de mi vestido y lo desliza hacia los pies. Acaricia mi vientre, mis senos, rodeando mis pezones con la punta del cuchillo. Entre sollozos le pido que pare. Mi respiración acelerada le excita más. Pronuncia en mi oído palabras obscenas que recalca con intención.

Siento un fuerte tirón del brazo aún atado y lo libera. Sujeta con fuerza mis manos por encima de mi cabeza.

Muerde mis labios, impregna mi boca de un aliento agrio y besos de una fuerza desmedida. Se acuesta a mi lado. Me atrae hacia él y me abraza con brutalidad. Yo lucho. Él gime.

No puedo más. Me abandono a la repugnante fricción. Con un lento giro se coloca encima de mí. Envuelve su cintura con mis brazos y con sus piernas abre las mías. El intenso contacto me provoca arcadas, pero aumenta la presión hundiéndose en mí.

¿Te gusta, pequeña zorra? Sabes lo que quiero escuchar… ¡Pídelo!

Presiona el cuchillo contra mi garganta mientras me tira del pelo hacia atrás.

¡Ssshhhh! Tranquila... Dímelo, pídeme eso que tanto deseas, o te cortaré este precioso cuello, así… muy despacio.

El filo cortante se clava en mi carne. Se desliza, se humedece mi piel, me quema. ¡Para, para, por favor! Lo diré, lo d…

Libera mis ojos de la venda que los cubre, y entre sombras, vislumbro sobre mí sus ojos, negros como el abismo de la muerte… La mirada del infierno.

Te advertí que no llegases tarde a casa…

© Pilar G.C.

(Relato ganador Primer Certamen Susticuentos. Taller de Cuentos)

Viento de Levante.

2010-08-27T20:42:00.002+02:00

Mira que te lo avisé. ¡Cuidado con la mar, cuidado con la mar! Pero no, vosotros los jóvenes no atendéis a razones. ¿Crees que después de tantos años bregando en estas aguas no sé lo que digo? No se puede jugar en un día de levante. ¿Y ahora qué? Espero que hayas aprendido la lección. ¿Recuerdas el naufragio del año pasado? Fue espantoso. Esos cuerpos flotando en el agua, o en la arena de la playa, algunos descalabrados como aquel viejo que llevaba una foto pegada al pecho. Seguro que intuyó su destino con el primer golpe de mar y quiso llevarse consigo el recuerdo de esos niños, sus nietos tal vez. ¡Qué horror! Nunca olvidaré a esas mujeres llorando, gritando, abrazando los cuerpos de sus hijos y maridos. Y éstas tuvieron suerte de poder darles el último abrazo, porque aún hay quien sigue esperando que la mar vomite lo que se tragó entonces. María nunca se recuperó de su pérdida. Diecinueve años tenía su Julián cuando se lo llevó aquella tormenta.

Y llegas tú, mi joven e inexperto marinero, como si todo eso hubiese sido en vano, y te vas a estrenar tu barquita recién pintada para impresionar a tus amigos. ¡Qué estupidez! ¿Has visto cómo has dejado el bote? Mírale, ahí, abandonado, cubierto de algas y tiñendo de colores el agua que lo rodea. Esto es algo que no entiendo muy bien. Nunca había visto esa espuma tan extraña, pero es bonita, sí, es como un cuadro multicolor firmado por uno de esos pintores modernos. Pero no te preocupes, yo seguiré aquí, vigilando que nadie se lo lleve. En cualquier momento aparecerás nadando entre ese arcoíris marino y arreglaremos todo este desaguisado. Pero date prisa, porque hay quien se empeña en convencerme de que no volverás. ¡Qué ignorantes! No saben que entre el mar, tú y yo, hay un pacto. No, no te quedarás ahí para siempre, él me devolverá lo que es mío, aunque tenga que seguir esperando otros veinte años más. Seguro que tienes muchas aventuras que contarme. Ya serás un hombre y, hasta puede que no vengas solo, puede que te acompañen dos o tres criaturas, hijas de una sirena que te acogió entre sus brazos y conquistó tu corazón, sí, por eso tardas tanto en regresar a mí.

—Abuelo, ¿qué haces aquí otra vez?

—Esperando.

—Pues ya has esperado bastante. Venga, vamos a casa.

—Mi hijo me necesitará aquí cuando salga del agua.

—Sí, abuelo, sí. Pero hoy ya se ha hecho tarde.

—¿Has visto qué bonita está el agua con esa espuma de colores?

—¿Colores? Abuelo, son las olas del levante, y te vas a mojar.

—El levante, claro, otra vez el levante…

ÉL

2010-07-04T17:50:00.003+02:00

Su cuerpo obedece a un impulso irrefrenable. Aun siendo consciente del momento, no es capaz de renunciar a aquella absorbente locura. Como atraída por un imán, avanza descalza por un suelo hiriente, aunque eso no importa.

Él la espera sereno, hierático, con los brazos abiertos, deseoso de poseerla. Sabe el efecto que ejerce sobre ella y clava la mirada en aquel sugerente cuerpo que se aproxima parsimonioso.

Al acercarse a su destino, respira agitada, le tiemblan las piernas, teme caer, pero el deseo puede con la debilidad. Son pensamientos tortuosos, sabe cuál será el final de todo aquello, el instante que cambiará su vida… ya inevitable.

Él abraza con fuerza su cintura. Lentamente, le acaricia la espalda, cada centímetro de piel. Con extrema dulzura despeja cada mechón de cabello, liberando un cuello blanco y palpitante.

Ella siente un aliento frío, casi helado sobre la boca. Ya no hay marcha atrás, tampoco la quiere. Sabe que las cartas están echadas, necesita entregarse. Cuando siente los labios en el cuello se abraza al cuerpo de su amante aferrándose a aquella prisión en la que vivirá para siempre.

Él hunde sus colmillos con fuerza, bebiendo la sangre que satisface una urgente necesidad de vida, que con la última gota, les unirá para siempre. Un amor inmortal entre las tinieblas de la eternidad.

Gato

2010-06-27T21:32:00.001+02:00

Cuando miro a Betty, mi gata, veo a un ser especial. Tiene una belleza serena, envuelta en una preciosa mata de pelo de un tacto sedoso que invita a acariciarlo, con sus colores bien definidos, y esos ojos verdes, grandes y tan expresivos.

Ella es una afortunada, lo tiene todo: comida, agua limpia, higiene, mucho cariño, una cama, o varias, ella elige dónde dormir y hasta médico privado.

Hace un par de noches un colega callejero se coló por la ventana de mi apartamento en la playa, sí, Betty está en la playa, también tiene vacaciones. Imagino que nuestro amigo vendría al olor de la comida, ya que mi gata no es apta para otros menesteres, ya sabéis. Cuando nos dimos cuenta se armó un buen follón, ladridos de Emi, la perrita, el despertar repentino que nos puso el corazón en la boca… ¡menudo susto! Pobre animal, pensé, tan solo quería un poco de alimento. Pero salió haciendo fu, como es normal en un gato, sin saber que aquí nadie le hubiese hecho daño. Cosas de la vida callejera, supongo, estar maleado enseña mucho.

Entonces imaginé… Seguro que han estado un buen rato juntos — viendo el vacío de los platos de comida— ¿Qué se habrán contado?…

—¡Hola! ¿Quién eres tú?

—¡Hey, tranquila, vengo en son de paz!

—¿En son de paz? Bueno, si tú lo dices, no he pensado nada en contra.

—He olido la comida y… tengo hambre, ¿sabes? Y, esta agua… ¡está tan limpia!

—¡Ah! Si es por eso, puedes comer y beber todo lo que quieras, en cuanto se acabe me pondrán más.

—¡Vaayaa! Eres una gatita afortunada.

—¿Es que tus padres no te dan de comer?

—¿Mis padres? Ja, ja, ja… ¿Qué padres? Vivo solo, preciosa, mis viejos hace tiempo que desaparecieron. Nadie me pone comida en un platito.

—¿Y qué haces para vivir?

—Pues eso mismo, buscarme la vida, hurgar en las basuras, esperar que alguien me eche un pedazo de algo, beber en los charcos…, saltar por las ventanas, aunque esto es lo más peligroso.

—¿Peligroso?

—¡Pues claro! ¿En qué mundo vives? Bueno, ya, qué cosas digo. Tú tienes padres, y casa. Tan solo hay que verte para saber cómo es tu vida.

—No te entiendo, mi vida es de lo más normal, como la de cualquiera.

—Ja, ja, ja, ja… Sí, eso, como la de cualquiera. ¿Has dormido alguna vez en la calle? ¿Has pasado más de tres días sin comer apenas? ¿Te han dado una patada o te han tirado del rabo? ¿Has tenido que huir de esos energúmenos que te persiguen para darte una paliza, en el mejor de los casos?

—Y, ¿por qué iban a hacerme todo eso? Yo no he hecho nada malo a nadie para que me hagan daño.

—¿Y crees que yo sí? Me limito a sobrevivir y a esquivar problemas. Pero soy un gato, igual que tú, aunque dudo que sepas incluso lo que eres.

—Bien, de acuerdo, “somos” gatos, como tú dices, ¿es eso un problema?

—Para ti no, evidentemente, pero en la calle no es lo mismo que en tu mundo de algodón. Aquí somos seres sucios, infectos, hasta peligrosos para algunos. Somos el objetivo de los que quieren pasar un buen rato haciéndonos pagar vete a saber qué problemas, o simplemente, un rato de risas sacándonos los ojos y escuchando nuestros gritos… ¿lo has visto alguna vez, lo has escuchado?

—¡No, por favor, no! Ni siquiera me creo todo eso que me cuentas. Ellos no son así.

—No, contigo no, con los que tienen la misma suerte que tú, no. Pero no todos los gatos de casa vivís igual. Algunos no tienen un buen final y acaban con nosotros en las calles, asustados, desconcertados, débiles y a merced de cualquier peligro. ¡No sabes lo que tienes, nena! Disfrútalo mientras puedas.

—Yo no acabaré así, eso son tonterías tuyas.

—Ojalá lleves razón. Pero, si alguna vez necesitas algo de este viejo gato, búscame por las calles, estaré encantado de ayudarte, damita. Aunque… deberías adelgazar un poco para poder seguir mi ritmo… ja, ja, ja.

—Creo que vas a tener que irte ya.

—¿Ah, sí? Perdona si te he molestado, yo sólo…

—No, no me molestas en absoluto, pero estoy escuchando a Emi salir de la habitación y no creo que le guste verte por aquí, es algo quisquillosa, aunque no te apures mucho, es lenta y poco peleona, a mí no me cuesta nada chincharla.

—¿Emi? ¡Ehh! No será un… ¿perro?

—Eso lo sabrás tú mejor que yo, ya que eres experto en clasificarnos a todos. Mira, ahí llega, y no viene sola, creo que mi padre la acompaña.

—¡Hora de irse! Ha sido un placer…

—Betty, me llamo Betty.

—Pues, encantado de conocerte, Betty, y gracias por la comida y la charla. Saltaré por la ventana, ¡nos vemos!... fu, fuu, fuuuu…

© Pilar G. C.

Pedro

2010-06-25T11:52:00.001+02:00

Un tazón de leche bien caliente con pan migao, tomado con calma, con deleite. Así comienza el día Pedro, el de la Mari, como le llaman en el pueblo. Después, un aseo minucioso con agua fresca, por partes, como acostumbraba hacer en los días que pasaba en el barco de pesca. Se viste con su camisa azul y su pantalón gris, se aprieta el cinturón al que ha tenido que añadir un agujero más (cada vez está más delgado) y, tempranito, sale a dar su paseo por las tranquilas calles del pueblo que le vio nacer hace ochenta años.

Atrás quedaron esos tiempos de lucha en la mar, cuando se vivía a razón de una buena captura, cuando la faena del día significaba el alimento y la manutención de la familia. Las largas jornadas entre el cielo y el mar, con sus compañeros de trabajo: Pepe, Juan, Blas el tuerto, a quien un golpe de mar le mató un ojo. Buenos hombres que eran como su familia, todos eran uno, dentro y fuera del barco. Incluso Sebastián, el patrón, al que siempre recuerda al amarrar el barco y presentar un buen número de atunes en la lonja. El comienzo de aquel rítmico y estudiado canto de la subasta, frenético en ocasiones, que aún resuena en su memoria. ¡Qué tiempos! Buenos tiempos al fin y al cabo. Porque, Pedro, nuestro marinero, ha tenido suerte en la vida, la mar lo ha tratado con cariño, y eso es de agradecer, sí señor, es de agradecer.

En los recuerdos de Pedro habitan las muchas sonrisas de Mari, al verle llegar al puerto donde esperaba su regreso a la puesta de sol, junto con las demás mujeres de los tripulantes de “La Marina”.

Mari, su Mari, una mujer menuda, aunque fuerte, a quien conocía desde la infancia. Eran vecinos de la misma calle, jugaban juntos cuando chicos. Era cuatro años mayor que él y siempre fueron de la misma pandilla, hasta que ella cumplió los doce, momento en que las niñas pasaban a otras tareas. Entre ellos siempre hubo algo especial, Pedro, de hombrecito, supo que sería la madre de sus hijos. Y así fue, al regresar del servicio militar, habló con sus padres, quienes ya le querían como a un hijo, y ella aceptó encantada.

La vida de una mujer de entonces no tenía otra salida. Casarse, tener los hijos que Dios les diese y ocuparse de su hogar. Eso y esperar cada tarde el regreso de su hombre. Pero, Mari, nunca quiso otra cosa. Quería a Pedro, ese hombre tranquilo, trabajador y bien anclado en el pueblo, sin miras de emigrar como hacían otros muchos por aquel entonces, unos por necesidad, otros por aventura... Se casaron en la iglesia del pueblo una primavera, a la que sucedieron otras cincuenta más. Fueron bendecidos con cuatro hijos, todos varones, y a cada uno les dieron la mejor educación de la que fueron capaces.

Ahora, a sus muchos años, Pedro se alimenta de estos recuerdos mientras lía su cigarrillo, sentado en un viejo taburete a la puerta de casa, o mientras pasea su cuerpo, ya cansado, por el puerto, saludando, observando a aquellos que ahora faenan en los barcos y luchan por sobrevivir, y aunque las cosas se han modernizado, el trabajo sigue siendo el mismo, la mar sigue dando y quitando. Sí, a veces quita, en ocasiones se queda con alguno de aquellos mozos a los que sus familias llorarán. Pero así es la vida del marinero.

Mari también se fue, se la llevó la vejez. Los hijos, una vez licenciados, partieron a lugares con más oportunidades, pero cada verano vuelven. Ya se sabe, la tierra de uno tira, y la familia, los amigos… Algún arreglillo en la casita de Pedro siempre hay que hacer, el salitre todo se lo come, y de eso se encargan ellos. De eso y de recordar a su padre que las cosas se han hecho bien, porque Pedro está muy orgulloso de sus hijos y espera la llegada de las vacaciones, a los nietos, con esa alegría que traen los niños y la juventud.

Y así pasan los días, entre el vivir recordando y el vivir esperando. Y aunque vive solo, no se siente así, está en su pueblo, con sus vecinos de toda la vida, aunque alguno falte ya, con su mar siempre delante y ese sonido cadencioso que tanta seguridad le da. Y, por supuesto, tiene a su Mari en el corazón, que siempre le regala una sonrisa cada noche, al cerrar los ojos.

Hoy, Pedro, se decide a pasear por la playa, quiere ver cómo va el bote de Simón, si ya terminó de pintarlo, si ya le puso nombre. El muchacho andaba dudando, que si Dolores, que si La Lola o La traviesa… “Nómbrala como te diga el corazón, muchacho. Es tu vida lo que llevas en esa barca”. Así le decía hace unas semanas cuando Simón comenzó a darle vueltas al asunto.

Hoy, Pedro, se siente especialmente nostálgico y muy fatigado. Hoy, no liará uno de sus cigarrillos, sacará su pipa, esa que tanto le gustaba a Mari, "¡qué perfume tan dulce!", decía, cada vez que el tabaco humeaba. Porque hoy no es un día cualquiera, hoy necesita estar muy cerca del mar, hundir sus manos en él. Hoy, siente que el faro de su vida se apaga, que debe despedirse.

Comenzamos...

2010-06-21T18:50:00.000+02:00

Acaba de llegar a casa. Casi veinte días ingresada habían dado para mucho. Demasiado tiempo para pensar y ver otras realidades. El cuerpo es frágil, y eso no lo olvidaría nunca.

Siempre he sido una mujer fuerte, mi salud había flaqueado pocas veces, pero en aquella ocasión comprendí que eso también podía fallar. Me senté en el sofá mirando a mi alrededor, disfrutando cada detalle de mi hogar, respirando el aroma que lo caracteriza. ¡Qué bien me sentía en ese momento! Todo había pasado, ya estaba a salvo.

Estaba decidida a disfrutar cada minuto de mi vida, más aún de lo que lo había hecho hasta ese momento. Hacer todo aquello que me hacía feliz, y que mis circunstancias me permitían. Mis hijos, mi marido, mi familia, mis animales, las vacaciones, mis aficiones... o un simple paseo.

Me detuve a observar la librería, aquellos libros que había leído, los que me faltaban por leer... La colección de clásicos que tan buenos momentos me proporcionaba. En otro apartado, otros tantos títulos que había ido adquiriendo con el tiempo, o los que me habían regalado, los heredados de la infancia... Pero había más, muchos más que yo desconocía. No me bastaba con leer lo que me recomendaban mis familiares y amigos, o el último premio de tal o cual certamen literario. Necesitaba indagar, ampliar mi lista de autores y sus obras.

Y ahí estaba él, mi pequeña ventana al mundo. Abrí el ordenador y comencé mi búsqueda. Así fue como comencé a moverme en foros de literatura. Qué mejor lugar para informarme, leer opiniones, empaparme de todo lo que me interesaba.

Jamás imaginé el maravilloso mundo que iba a descubrir. Las personas que iba a conocer. Tantas lecturas interesantes. Y aún quedaba lo mejor.

Viví momentos increíbles, situaciones divertidas, curiosas, sorprendentes. Comencé a comunicarme con lectores, escritores o compañeros que, como yo, simplemente opinaban. Asistí a enfrentamientos, discusiones... ¡Fue sensacional!

Allí conocí a personas que hoy forman una parte muy importante de mi vida. Nunca pensé que a través de una pantalla, intercambiando post, leyendo sus intervenciones, opinando sobre ellas, compartiendo ideas y sentimientos, un Nick, un avatar o una una foto velada, se convertirían en amigos y confidentes. No podía pedir más.

Y así, de la mano de Marta, llegué un día a Taller de Cuentos. Allí estaban ellos, los más afines a mí, los más divertidos, los mejores. Algunos de ellos habían publicado ya, otros estaban a punto de hacerlo, otros compartían escritos que Marcelo corregía con el apoyo de todos los demás. Porque de eso se trataba, de aprender a contar, de disfrutar haciéndolo. Algunos con ideas de futuro, otros por diversión, todos tenían algo que decir y lo hacían bien.

Un día decidí probar con una consigna, bonita palabra para mí. Nunca había mostrado mis escritos, eran un acto íntimo: Cartas, pensamientos, recuerdos, reflexiones que guardaba en un cajón, o que rompía una vez escritos. Demasiado personales para ser encontrados. Pero con aquel ejercicio me sentí bien. Quizás porque fue bien acogido, corregido con cariño, leído por mis compañeros. Sí, claro, aún me quedaba mucho por aprender. ¡Tenía tantas lagunas! Pero aquello me abría un enorme abanico de posibilidades. Era como comenzar a estudiar de nuevo. Manuales de escritura, consejos de escritores consagrados, gramática, ortografía... Estaba emocionada. Descubrí que aquellas historias que mi imaginación creaba no se quedarían en un cajón bajo llave.

Había comenzado a escribir.

Aún sigo aprendiendo. No tengo pretensiones concretas. Pero disfruto con cada pequeño relato. Una imagen, un viaje, una noticia, un recuerdo y ¡zas!, mi imaginación comienza a trabajar, el teclado a echar humo y mi cerebro a sufrir con las correcciones, ja, ja, ja, muchos de vosotros ya sabéis a qué me refiero.

Hoy no podría pasar sin ello. Necesito escribir, aunque a veces se quede en una carpeta más en mis documentos. Sigo escribiendo cosas que son solo para mí, otras, las que mi creatividad me permite y cuando la musa me acompaña, las he compartido con aquellos que considero mis amigos. Ahora, me gustaría hacerlo con vosotros, desde la humildad y el respeto a todos aquellos que, de verdad, sois grandes escritores. Leer, comentar, compartir conmigo todo aquello que queráis. Yo, con vuestro permiso, seguiré aprendiendo de todos vosotros.

Estáis en vuestra casa.

¡Bienvenidos a Contando Cuentos!

Pilar.